Asesinato involuntario ante una lluvia de estrellas

Me siento a fumar

un cigarrillo en la taza

mientas veo salir

de un agujero en la pared

a corretear por el suelo

de mi casa

del pueblo

un grupo de hormigas

que a la mente me traen a Lorca

porque, si miro un poco más arriba,
por la ventana
veo las estrellas.

Y me pregunto

si se detendrán ellas

esta noche a mirar

la lluvia de meteoros.

Eso me ha hecho recordar

a las cucarachas que aparecen de vez en cuando

y por cualquier parte
de mi piso de la terra

y en mí
intentando mostrarles el camino,
la salida a la terraza

para no tener que acabar con su senda.

Éstas, seguro, nunca habrán visto las estrellas,

pues no las he visto ni yo

en el cielo “naranja-minado” de la city de las taronjas.

Al levantarme,

piso sin darme cuenta

un par de hormigas
que andaban cerca.

Han quedado moribundas,

medio tiesas.

Algunas compañeras
acuden valientes a portarlas,
devolverlas a casa
a través del agujero;

y quiero imaginar que, como la hormiga del poema de Lorca,

al menos ellas,

sí han visto alguna vez las estrellas.

Aun así, salgo del baño triste,
meditabundo,

cagándome en Dios,

en la contaminación,
en la lluvia de Líridas,
en los hombres

y en la puta vida eterna.

Canción de humo y fuego

Ahora que la calma se hace en la casa

y afuera no se oye más

que los pitidos del camión de la basura,

justo en este instante en que se crea esta neblina en el salón

y me siento aquí

cansado

desplomado;

me acuerdo de los días

en los que las ciudades ardían

y la vida era frenética y dramática a la vez,

como una canción de Eskorbuto.

Como un rayo cayendo

partiendo un árbol en mitad de la noche,

provocando un incendio

tras otro incendio

tras otro

sumergir al ser

en un fuego

                   agitado

        por                       circulares

                 corrientes

que le va haciendo

crecer

y achicarse,

según le dé el aire.

Hay veces

que el viento sopla tan fuerte que acongoja

como un político suelto y con trabajo.

Otras,

te hace sentir poderoso

la espiral

y giras

y te mueves

sin parar,

meneando los brazos

al ritmo de las caderas,

a contratiempo del corazón,

(des)controlando tu cuerpo

en mitad del rocanrol del tiempo,

el cual te acabará apagando

igual que a una cerilla

que alguien encendió por diversión,

o, peor,

por aburrimiento.

Nos conocimos en la hoguera, nena,

dentro de un contexto así de aleatorio,

en una época de combustiones;

nos cruzamos

ardiendo en esta dimensión,

como las líneas perpendiculares

que, además de unirse,

se atraviesan.

Nos unimos para crear un fuego gigante ese invierno,

una hoguera acogedora pero que, si se expandía,
era temible,

poderosa.

Nos hicimos polvo en aquel salón

tantas veces,

que la definitiva nos tenía guardado un desierto
con cientos de tormentas de arena

y andar en soledad cada uno su camino,

y ningún oasis,

pero sí “don´t look back in anger”.

Sin nada de rencor,

pero hecho cenizas

me encuentro

calmado,

ocultando los rescoldos

de mis etapas.

Acostumbrándome a la neblina del salón,

que no es más que humo

que me sale del cuerpo.

Sé que un día de estos voy a prender otra vez.

"Beber para contarlo"

Otra vez lo hicimos
en un sitio diferente.

Estuvimos muchos de los de siempre,

faltaron unos pocos
de los de "nunca
suelen faltar".
Hubo gente nueva,
buena gente.

Así que
lo hicimos otra vez.


Algunos le buscaban el sentido,
otros las excusas,
pero todos,

en el fondo,

sabemos
el porqué.
Lo hicimos

y ya van 8,
ó 7.

A estas alturas ya hemos perdido la cuenta
de todas las cervezas
que nos hemos tenido que "Beber
para contarlo".

Conversación entre una psicoanalista y su pareja.

-  Cariño, ¿dónde quedó nuestra pasión? Ya no me dices guarradas con las que poder recrearme y fantasear, ni me recitas ninguna de tus poesías como solías hacer antes. Ni siquiera follamos con la misma frecuencia. Llevamos ya tres días sin hacerlo, ¡tres! Te pasas los días como ausente, siempre con ese ordenador ahí tirado.

-  Sabes que te quiero, nena. Y me conoces. No es más que una de mis malas etapas. Si quieres ahora vamos y me psicoanalizas en el diván.

-  Ojalá supiese. O pudiese…

-  (Sonríe). Es igual. Simplemente como fantasía, como hemos hecho alguna vez. Me psicoanalizas, y así seguro que descubrirás que lo que de verdad me ocurre es que me muero por follar contigo. Después, me follas, y asunto arreglado.  Aunque, a partir de entonces, sabes que tendremos que dejar de ser paciente y psicoanalista

-  ¿Por qué?

-  ¡Porque sabes que está prohibido! No es nada profesional follarte a tus pacientes, cariño.

-  (Sonríe pícaramente). Sabes que yo jamás haría eso...
Además, en esta relación creo que no está muy claro quién de los dos es el paciente.

-  (Ríe con ganas). ¡Pues claro que está claro! Lo soy yo. Visto lo visto esta noche, la impaciente eres tú.